يذهب الأمر على هذا النحو: أنت تمسك صندوقًا مجازيًا. لا يعني ذلك أن طحالك يؤلمك ، ومع ذلك فإنك تنثني. الآن السهم ، الرأس مقلوب ، العيون في الركبتين. في الليل تشعر بالخوف ، وتنفسك مسطح ، كما لو كنت مستريحًا ، والآن تنحرف – الألم الذي يجب أن تنتقله من معدتك ، لا تنسى شحذ السكين. الدم جميل ولطيف ، والألم محتمل ، والأحمر لون الله. أنت تعرف العالم من فوق الأرض ، بالفعل أرضية ، باردة وجيدة ، صلبة ، نظيفة. كنت حذرا. تنحني ببطء ، أنت لم تقف بعد ، لكنك تنثني مرة أخرى ، هذه عملية منطقية وصحية بالرغم من آلام الظهر. اللحاء القديم مشرق وجبلي ، أبيض وجميل ، أستطيع أن أزرع فيه الأشجار والزهور. ذات صباح أنت جميلة مرة أخرى ، تداعب قنفذًا ، تضع رأسك في فم نمر ، تضحك في جنازة ، تقود مائة وسبعين كيلومترًا في الساعة في الصحراء وتنام فتاة من قبيلة بدوية. تعتقد : لا يمكنني الاستمرار على هذا المنوال. يوجد على الفخذين نقش جميل من العار أن يفسد. أنت تشاهد. في المرآة ، أنت عاري. جسدك قماش لامع ، ترسم خطًا ، بطيئًا ودقيقة وفجأة تشعر بالألم ، تشعر بألم رهيب ، وأنت الآن عارٍ.
اترك تعليقاً